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　　在獨自的清晨看潔白的日光，緩緩漫過我的窗欞。聽一曲如水的鋼琴，叮叮咚咚的深情或寂寞。又一個平凡的日子，在我眼前真實的鋪展開來。

　　如果每個人的生活都是一本書，那么我的紙業(yè)上永遠(yuǎn)都是些散碎的句子。仿佛是詩的又仿佛未成詩的，像我的日記。也許，我不懂他們，不懂的一句句零落的詞語，正如我們不懂生活，只是盲目的執(zhí)迷和堅定。

　　我希望他是詩集，然而它卻無法是。

　　我散碎的句子，深情或寂寞，略顯冰涼。

　　也許，它依舊是美麗的，卻難免凌亂。像一幅信手的速寫畫，是真實，也是潦草。

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